Das Abendessen mit Freunden

Das Abendessen beginnt freundlich. In Marias Altbauwohnung in Berlin-Prenzlauer Berg sitzen vier alte Freunde um einen Tisch, der unter Schüsseln mit Linseneintopf, geröstetem Kürbis und einem duftenden Sauerteigbrot kaum Platz lässt. Die Kerzen flackern, Rotwein glänzt in den Gläsern, und zunächst scheint alles wie immer. Doch dann, während des zweiten Gangs — einem Kichererbsen-Curry mit Kokosmilch — sagt Thomas, der seit einem Jahr in Frankfurt arbeitet und den die anderen selten sehen, beiläufig: „Also, ich muss ja sagen, dieses ganze vegane Zeug — ich finde, es hat was Zwanghaftes.“ Es ist still für einen Moment. Maria, die den Abend sorgfältig geplant und ausschließlich vegane Gerichte zubereitet hat — nicht aus Mission, sondern weil sie selbst seit zwei Jahren vegan lebt —, lässt die Gabel sinken. „zwanghaft?“, wiederholt sie. Ihre Stimme ist ruhig, aber ihre Kiefermuskulatur spannt sich an. „Ach komm, das war nicht böse gemeint“, lenkt Thomas ein, aber der Schaden ist angerichtet. Anna, die bisher geschwiegen hat, legt ihr Messer zur Seite. „Doch, Thomas, erklär mal. Was genau ist zwanghaft daran, keine Tiere essen zu wollen? Thomas seufzt. „Ich will doch nur sagen, dass Essen auch Genuss sein darf, ohne dass man ständig eine moralische Keule schwingt. Als ob jeder Bissen eine politische Entscheidung wäre. Früher haben wir einfach gegessen, worauf wir Lust hatten, und niemand hat sich rechtfertigen müssen.“ „Früher“, sagt Maria leise. „Früher haben wir auch geraucht, ohne nachzudenken. Früher ist man Auto gefahren, ohne Gurt. Früher hat man seine Plastiktüten in den Wald geworfen. Das ist kein Argument, Thomas.“ Felix, der vierte am Tisch und der einzige, der bisher versucht hat, die Stimmung mit harmlosen Kommentaren über das Wetter und den Wein zu retten, räuspert sich. „Vielleicht sollten wir einfach essen, solange es noch warm ist? Das Curry ist wirklich ausgezeichnet, Maria.“ Aber Thomas ist noch nicht fertig. „Es geht mir nicht ums Rauchen oder um Müll. Es geht mir darum, dass wir uns früher einfach verstanden haben. Und jetzt muss ich bei jedem Treffen aufpassen, was ich sage, weil irgendjemand sich angegriffen fühlt. Das ist doch keine Freundschaft mehr, das ist ein Minenfeld.“ Maria atmet tief ein. „Eine Freundschaft, in der man nicht wächst, ist auch keine Freundschaft. Ich bin nicht mehr dieselbe Person wie mit zwanzig. Du auch nicht. Die Frage ist, ob wir uns trotzdem noch mögen — oder ob wir nur noch die Versionen von uns mögen, die es nicht mehr gibt.“ Langes Schweigen. Felix schaut auf sein Handy. Anna starrt in ihr Glas. Thomas spielt mit seiner Serviette. Schließlich sagt er: „Du hast recht. Tut mir leid, Maria. Das war daneben von mir. Das Essen ist fantastisch. Wirklich. Ich bin nur — ich weiß auch nicht — manchmal überfordert mit allem, was sich verändert.“ Maria nickt langsam. Sie steht auf, holt eine zweite Flasche Rotwein aus der Küche und schenkt nach. Keiner spricht über Veganismus oder Moral. Sie reden über Felix' neuen Job, über Annas Reise nach Japan, über Thomas' Hund, der süß, aber völlig erzogen ist. Als der Nachtisch serviert wird — ein veganes Schokoladenmousse mit Avocado und Datteln —, macht Thomas einen Scherz: „Also wenn das hier zwanghaft ist, dann bin ich gerne zwanghaft.“ Alle lachen. Es ist nicht das gleiche Lachen wie früher, aber es ist ein Anfang.